المدوّنة

تساؤل بدا على وجنتيها كل ما اشرقت الشمس، تستمر بتكرار ذلك الروتين الذي أصبح أكثر من مُمِل ، تُتابع تكرار تلك الوجوه و التصرفات البذيئة ، كل شيء كان يعيد نفسه إلا أفكارِها. مليئة بالأفكار المتجددة، فَفِي كُل دقيقة تُولد فكرة جديده، هيهات من يسمع كل ذاك ؟ أ مضيتي أيتها الشابة دون أن يسمعكِ أحد؟ هل رسمتي لوحاتكِ باللون ذاته؟ هل مازلت تكتبين؟ فقد جف القلم لا شيء يظهر لنا .

ترتدي مشاعرها حتى تبدوا بصورة أفضل، أنها ترتدي مظهرًا لا تبدو عليه حتى لا تصبح محط شفقه الآخرين . إلى أين ؟ متى سينتهي هذا العرض ؟ مسرحية مزيفة طويلة ، تفاصيلها لا تجذب المشاهدين ، بل لا تجذب الممثل بذاته حتى !

للأسف كانت المسرحية هي حياتها التي لا علم لها متى ستنتهي. لوحتها التي باتت ترسمها حتى نفذت الالوان و مازالت فرشاة الرسم تلوح على ذلك اللوح المُبهم . يحتوي كل صغيرة و كبيرة فقد كانت ترسم على مدار الليل و النهار . يومًا بعد يوم ، شهرًا بعد شهر حتى مضت سنتُها و هي داخل تلك الدوامة . باتت تُحيا بفكرة و تموت بأخرى .

حتى ساد الصمت بين ثناياها ، أغمضت ، تأملت حتى تخلصت من العالم الخارجي. تكرر هذا كل يوم حتى توصلت أنها تفعم نفسها خوفًا بل ملأت نفسها يأسًا . حاولت تهدئة نفسها خشية أن تندرج حياتها بالمزيد من الخيبة و الرذيلة .